L’ultimo controllo medico, quello che a Milano in zona 1 chiamano check-up, ha confermato le due certezze della mia vita adulta:
- sono -solo leggermente, e guai a chi dice il contrario– sovrappeso; notizia vecchia, ormai quasi affettuosa
- il fegato grasso è ancora lì, fedele, inamovibile, come gli occupanti abusivi e morosi intervistati dai Mario Giordano Boys
Un paio di medici, col disincanto e la pazienza di chi lo fa da anni, hanno preso la briga di spiegarmi che dovrei mangiare meglio: meno salumi, meno formaggi, più verdure. Ad entrambi il mio cenno d’approvazione, silenzioso, con l’aria di chi prende veramente sul serio la situazione.
Poi, tra un ‘Dica 33‘ e l’altro, in attesa dell’esame successivo, sono sceso al bar dell’ospedale.
In vetrina solo pizze, focacce e panini. Ho scelto quest’ultimo. ‘Crudo e brie‘, recitava l’etichetta sbiadita; in certi momenti il corpo decide prima della testa.
E poi, in un lampo simultaneo di genio e rimorso, ho aggiunto: “Per cortesia, mi può mettere anche della rucola?”
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